C'est plus dur de le raconter quand ce sont les autres,
qui dessinent.
Il sort son crayon et ses feuilles,
je fais semblant de n'avoir rien vu.
Il me regarde en coin,
je ne vois rien.
Je souris sans faire exprès.
Tu peux continuer,
je n'ai rien remarqué,
je ne le sais pas que c'est moi,
que tu dessines.
Il descend du bus,
je baisse les yeux:
finirais-je en boule dans une poubelle?
Peinture de Jean-Claude Guignardeau.