mahe

 

j'écris ton nom dans la buée
de petites fourmis s'éparpillent partout
dedans dessus elles me font des
trous de mites, comme tu es détestable

lorsque tu dors tu tournes le dos et
tu fais de petits bruits de langue

 

il sont des pays où l'on vogue,
où tu me tiens la main où rien ne disparait

des pays où nous parlons cette langue
que nous parlions jadis, que je comprends

que tu comprends, ce même pays où ton visage
est le même où ton visage me sourit où

toutes ces peines sont aux futurs toutes ces peines
sont murmures, ce pays sans sanglots celui où

tu es là, belle entièrement, nous nous y prenons la main
où tout est différent