mahe

dix-sept printemps, maintenant

le riz colle aux parois
quand tu la colles au mur ce
râle, derrière, se
nomme plaisir l'air
manque presque à celles qui
crient dans leur ivresse
les chairs se tendent sous
les gifles glacées
de l'eau qui court, parcourt
les corps
les bouches
affamées,
engloutissent la dignité
tout
glisse sous
la porte et
s'évanouit,
avec le sommeil