Encore des larmes,
celles qu'on ne sait pas retenir,
celles qui font mal dans l'égo,
mal dans ce qu'on a créé et qu'on est même pas foutu de jouer,
mal à l'intérieur.
S'avouer vaincu,
se rendre à l'évidence,
les miroirs ne rient pas:
et cette omniprésence est autant corrosive qu'elle empêche de dormir.
Je vous aime, si vous saviez.
Louise a lu dans ma main droite,
j'aurais des amants.
Un mariage d'argent.
Je bosserai dans les journaux et dans les papillons,
je n'aurais peut-être pas d'enfants,
je vais surement tomber dans le coma,
ma lettre c'est le Y,
je vais beaucoup voyager et je suis très persévérante-mon-cul.
Conclusion: cool.
Joël a retrouvé ma cuiller!
Et même qu'avec Eva on a bravé la bicoque abandonnée,
pas tant que ça d'ailleurs vu la gueule des beaux gosses qui préparaient la teufoué autour des lambeaux de poupées en plastiques baignant dans la pluie, la boue, la gerbe et les bouteilles de bierre.
J'ai même fait pipi devant le portail rouillé,
pour me donner du courage,
et pour pas mouiller le futal surtout.
J'ai ramené un bouquin sur Marilyn Monroe,
i' d'vait appartenir à un teubé qui y a même collé des images coupées dans télérama,
et aussi des habits qu'il va m'falloir deux semaines pour laver tellement qu'ils sont crades.
Décharge powa quoi.
Steve Wynn a percé "Le rêve" de Picasso.
Ca fait 139 000 000 dollars le coup d'coude.
J'ai proposé une grille de tic tac toe pour le journal.
C'est naze.
C'est bon.
Je sais.
Mon week-end tombe à l'eau.
Un jour je serai anorexique,
blonde,
excessivement riche
et je mettrai des manteaux en peau de chat.
J'ai toc de boulot.
Il faut que je m'épilatasse.
Je dors sur mon lit,
dans un duvet.
Chou', je t'aime.
Peinture de Renoir.
